Pourquoi?

¿Por qué los franceses son mucho más siesos cuando vienen aquí que en su habitat natural? ¿Será por alguna sustancia segregada por plantas autóctonas que aquí no prosperan? ¿O quizás su nivel de mantequilla en cuerpo desciende por debajo de unos mínimos necesarios para el óptimo rendimiento gabachuno? Que en España tenemos una manía más tonta con el aceite de oliva... En fin, que no sé por qué será, pero el caso es que este finde estuvimos en La France, y nos han parecido hasta majos.
Incluso el señor que intentó convencerme de que Monsieur le Comandant no iba a darse ni cuenta de los aproximadamente cien gramos de queso hilado que le había metido en su panini de jamón y que se disponía a gratinar, (nota: Monsieur le Comandant odia el queso más que una película de Ron Howard) me hizo mucha gracia. Pero no dejé que se me notara, claro, y al final conseguí imponer mi criterio sin tartamudear, hazaña que no soy capaz de lograr si intento mantener una conversación amable. Es que esa R se me atraganta de una manera bárbara... No os podéis imaginar cuán orgullosa estuve de mi persona al comprobar que puedo pelearme en francés. Así, si algún día las circunstancias de la vida me llevaran, que los dioses no lo quieran, a vivir en el país vecino, sé que al menos sobreviviría estando permanentemente enfadada (de hecho, se me acaba de ocurrir que éste podría ser otro motivo para su mala educación: lo hacen a propósito, de lo contrario sería una república de trapajosos...) Y podría ir con mis chuchos a todas partes. Algo es algo.

Y ahora, si os apetece chafardear un poco, aquí os brindo la oportunidad de hacerlo.