Ay, qué majicas, mañas...

Por si quedaba algún resquicio de duda, alguna posibilidad de que no fuera así, el sábado por la noche corroboré, tras largos años transcurridos desde mi último intento, que no puedo no puedo no puedo con la pachanga y todo (casi) lo que suene en los cuarenta subnormales. Ains. Y no os creáis que es algo que me enorgullece, no, que cada vez soy más limitadita con mis gustos, y yo veía a la flamenca y a la melliza pasárselo taaan bien, y yo allí sentada odiando a la humanidad. Que supongo que el hecho de que mi cuerpo no tolerase más alcohol duro (puto ron marrón, no me volverás a pillar) después de la ingestión masiva de la noche anterior tampoco ayudó demasiado.
Y esto es lo único negativo que va a salir de mis dedos de un fin de semana orquestrado a la perfección por Súper I., conocida mundialmente como la mujer capaz de aguantar treintayseis horas borracha, o quizás debería decir veinticuatro borracha y doce con resaca, bailando y sonriendo a la vez; que eso hay que verlo para creerlo.
Un concurso de tapas, una selección de temas berreables de ayer, hoy y siempre, un hostal con derecho de admisión y de intoxicación por suavizante para la ropa, un ir de bar en bar con la novedad que eso supone para mí, barcelonesa de pro. Y un paseo de vuelta a casa largo, reponedor y nunca suficientemente agradecido. Da.