De sentido o de sensibilidad

Probablemente Liverpool sería una ciudad inglesa más, con su comida de mierda y su friendly people; con su lluvia intermitente y su frío que no logran impedir que las chicas salgan de noche en minifalda, sin medias y con tirantes; sus chicos, tan pálidos, con pantalones pitillo y un deje apático; sus tiendas de ropa barata y sus autobuses de dos pisos. Si no tuviera a los Beatles.
Pero los tiene, y les saca provecho, los exprime de manera que casi parece un parque temático. Y a mí me parece fantástico, por supuesto; recorrer Mathew street arriba y abajo, The Grapes, The Cavern, Albert Dock y su museo.
Hace poco nadadora y lanueva discutían si se puede sentir añoranza por algo que no se ha vivido. Yo digo que sí. Que supongo que esta vena emocional absurda mía forma parte de la herencia genética de mi padre, que el hombre no puede evitar soltar una lagrimilla cada vez que un deportista, sea cual sea su nacionalidad, gana una medalla y le ponen su himno (siempre y cuando el atleta le acompañe en su emoción, claro), pero lo cierto es que al llegar a la parte final del recorrido por la historia del grupo, la parte en que a través de los auriculares escuchas el relato de una fan que vivió su última actuación, mientras miras sus objetos personales, sus instrumentos, las imágenes en las pantallas, lloré. Una chispita de nada, lo suficiente como para que la mujer que había junto a mí sonriera de medio lado y a mí se me subieran los colores. Es que algunas cosas consiguen que se me encoja un poco el corazón.
Más paciencia que un santo tiene a veces mi comandante.