La vida como un videoclip

Llevo Muse a volumen suficiente como para no oír el mundo alrededor. Si el ruido que me rodea se interpone no tiene gracia porque entonces la vida no parece un videoclip. Así que los gorgoritos de Matthew enmudecen a la gente que parece que está hablando, a los coches que pasan, a todos.
Son las fiestas del barrio y en la rambla hay atracciones cutres y puestos de perritos y de palomitas de maíz. Eso en la parte de abajo. Arriba han puesto una rampa, un escalón y una barandilla. Unos cuantos chicos se dedican a saltar estos obstáculos con el monopatín, con la seriedad de quien hace algo importante, algo que perdurará o que cambiará las cosas. Son tan monos, resulta tan entrañable la gravedad con la que se toman su propia gravedad, que me hacen sonreir. Y me quedo plantada, en medio del carril bici, mientras los perros olisquean mierdecillas y pipís varios, observando al grupito cuyo miembro de mayor edad no debe de superar en mucho los 18. No soy la única que les observa, desde luego. Los habituales de la rambla, los abuelos, miran con la nariz arrugada a esos invasores que les han cambiado el decorado a sus charlas sin pedir permiso. Miran sus pantalones caídos, sus camisetas sin mangas y los calzoncillos que les asoman entre ambos como el que mira un documental de National Geographic. Yo no.
Un tirón en el brazo derecho me hace despertar. Durante mi ensoñación, Jeffrey ha atacado a un perrito al que paseaba un niño de no más de seis años. Su madre me grita como una histérica, el chucho está perfectamente pero el niño se ha llevado el susto de su vida. Y yo lo único que puedo hacer es ruborizarme y balbucear un losientomucho, losientomucho, bajito. Cualquier excusa no habría hecho más que empeorar las cosas.