Como una perdiz

Antaño yo solía pensar que la gente tristona era más inteligente. No sé por qué, me daba a mí la sensación de que estar siempre preocupado, melancólico, cabreado e indignado era muestra inequívoca de buen juicio. Eso era antes, pero ahora soy mayor, mucho más de lo que era cuando era joven (que dijo jay-jay.)

Hoy en el autobús era evidente que la mitad de la ciudad está de vacaciones, de la parte acordeón del bus hasta el final no habían más de seis personas. Me he sentado en la última fila, con mi anheladísima torre oscura, dispuesta a viajar a mundo medio y al dónde y al cuándo que hiciera falta para seguir el camino del haz. A tres filas de mí y sentada contra dirección había una chica. Una chica normal, más o menos de mi edad, de beige y con mechas, clásica, normal, corriente y moliente.
Yo, pese a ir súper metidísima en la lectura, iba levantando la vista a cada rato, sin ningún motivo, sólo para asegurarme de que todo seguía en su sitio. De pronto, en una de ésas, he reparado en que la chica normal se estaba riendo. Sola, mirando por la ventana, probablemente recordando algo que le había pasado durante el día. Al darse ella cuenta de que estaba siendo pillada en falta, nuestras miradas se han cruzado, y yo le he sonreído. Y hemos acabado las dos llorando de la risa, hasta que yo he llegado a mi parada. Y nadie nos miraba.